martes, 9 de febrero de 2010

Poema...

Entre pardos nubarrones pasando la blanca luna, con resplandor fugitivo, la baja tierra no alumbra. La brisa con frescas alas juguetona no murmura, y las veletas no giran entre la cruz y la cúpula.


Tal vez un pálido rayo la opaca atmosfera cruza, y unas y otras...las sombras confundidas se dibujan. Jose Zorrilla

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